У мамы был брат, который погиб в Афганистане. В 1980 году. С этого года в нашей семье его своеобразный культ. Как некоего божества. Первые 20 лет это было особенно сильно. Сейчас поутихло. Его могила, святыня к которой всей семьей обязаны ездить. Кагда в детстве приезжали на кладбище, бабушка начинала душераздирающе выть. Да именно. И пока шли к могиле она выла и рыдала и причитала. У меня волосы вставали дыбом и мурашки размером с кулак. Ездить было обязательно, я пробовала отговариваться, но нет, ты обязана. Чужие люди приходят, а ты! Я просто боялась ездить на кладбище до ужаса.
В подростковом возрасте научилась лучше симулировать, стало получаться отмазаться.
Дома везде портреты, в зале здоровый портрет. День гибели. день рождения, день ввода-вывода, мероприятия общества афганцев. А вот я не разделяла всеобщего поклонения. и не поддерживала. Больше всего мама следила за ритуалами, а не бабушка. У среднего брат на этой почве "крыша поехала", будто это он служил в афганистане. Слушал только военные песни, в квартире у него висел китель дяди, в зале, на самом видном месте, фотографии. И вот брат переживает, ему жалко дядьку, а ты самолюбка. Чужие люди плачут, а тебе пофиг!
Короче все плачут, переживают, а мне не хочется.